За меня плачет дождь. Крупные холодные капли падают мне на щеки, лоб, нос, чтобы затем лениво стечь вниз, подчиняясь вездесущей силе тяготения. Дождь барабанит по земле, чертя в пыли рассыпчатый узор из множества капелек, причудливые разводы на мостовой. Его легкое шуршание едва касается моих ушей, оседает в них нежным гулом древней колыбельной. Небо блекло и не узнаваемо, будто выцветший, мокрый холст, оставшийся от старого художника. Оно укрывает этот мир, нависая над самыми верхушками зданий. Загадочное и туманное, небо, пахнет дождем и сыростью, запах дождя пропитал каждый закуток этого города, осень повязала его прямоугольные пейзажи золотой тесьмой и густой полупрозрачной туманной дымкой, скруглив его очертания, сделав похожим на город-сон. Тихо подкравшись, Осень, ласково объяла здешние просторы и напоила их своим самым пряным нектаром и листопадом. Я же пью этот нектар, чье имя - Первый Осенний Дождь, танцуя в его ритме, омывающего меня своими потоками, выстукивающими дробь под моими ногами и радуюсь его златокудрой хозяйке.