Охотилась… не потому что надо —
хотелось, хоть кого-то полюбить.
Мечтательно морями листопада
в грядущую весну тихонько плыть...

И попадала: метко, и навылет,
промахивалась, заряжала вновь,
и снова в лоб – без шума и без пыли!
И думала, что вот она – любовь.

Но, иногда, изображая жертву,
бросала ружья к чьим-нибудь ногам.
И южному порой доверясь ветру,
теряла нюх и думала: отдам

всю откровенность чувства или тела,
утрачивая вечно здравый смысл,
и получала то, чего «хотела»:
я шла наверх, меня толкали вниз.

Уйду в Гринпис, подамся в пацифисты,
Заряды кончились, и веры больше нет.
Охота есть… но мой последний выстрел –
пусть будет промахом. Достаточно побед.