Могу ли я, простившись у порога,
уйти, не оглянувшись в тишину
безлунной ночи, и искать дорогу,
где ты меня оставил не одну,
а с призраками прошлого седыми
у кладбища разбитых кораблей,
веками раньше здесь цвели сады и
не властвовал бездушный суховей.
Бросали здесь других веками раньше:
вдыхая сладкий яблочный дурман,
пьянели девы, падая все дальше
в разлук пучину и в самообман.
Камней перебирало время четки –
случалось нить рвалась и глыбы – вниз,
смеялось небо: «Заново начнете?».
Катилось солнце в синеву кулис…
И все, конечно, снова начиналось:
столетья – бесконечный День сурка.
Так давит грузом всех разлук усталость!
Прости, что моя поступь не легка.