Мне твоих песен не допеть – не вспомню,
а, кажется, ведь были обо мне,
и отбивал дождь такт о подоконник –
июльские дожди в большой цене.

Толклись секунды в круге циферблата,
кофейный запах создавал уют
и в неизбежных отблесках заката,
казалось, о других так не поют.

Держалось счастье крепко за бретельки
льняного сарафана…плечи жгло.
И верилось: мы будем нераздельны.
Как хорошо, что дождь тогда пошел.

И мы остались в замкнутом пространстве
надежд, и нежности, и тишины.
А заоконный мир, как свечка гаснул,
и видеть начинал седьмые сны.

И путались слова в гитарных струнах
и не хотелось зажигать огня,
и то, что прежде говорили руны,
хотелось позабыть и не понять.

А говорили: не мечтай, не вспомнишь…
Здесь и сейчас, а дальше – Бог с тобой!
Придет июль когда-нибудь на помощь –
шепнет: включаю дождь, ты только …спой.