… мне нечего делать в пасмурном этом
Миру, что распят в гильотине дождей;
Я грею на сердце, мечтами одетом,
Дрожащих ручных голубей.
На кухне ночной замираю под мутными
Струями. И капаю спиртом на вату,
На бабочку-душу, гвоздями минутными
Пришпиленную к циферблату
Небес, отпускающих манну и пряники;
Кнутами щекочущих пятки. Я зубы
Ломаю в экстазе душевной ботаники,
И водкой тушу проржавевшие трубы.
Куда полукруглые катятся, пошлые
Колеса безрадостных пасмурных дней?
Как жернова, увлекательно прошлое -
Все тянет в болото убитых теней,
Избитых желаний. Пусть где-то кому-то
В фиговых прорехах туманных одежд
Маячит неясное мёртвое утро -
Я пью эликсир ядовитых надежд.
Мне нечего взять у проклятого мёртвого
Космоса – он пуст для меня, хоть убей.
Опять просыпаюсь в начале четвертого,
И белых пою голубей…