Он подходит к дому,
Он ищет воспоминания и открытую дверь,
Смотрит наверх,
И, не видя лица, улыбается окнам пустым...
Угасает закат, замирают подъезды,
Разводят мосты.
Никого не волнует
Быль-небыль его городов…
Сам не зная зачем, он заплачет...
Да хотя бы затем, чтобы где-то внизу,
Далеко-далеко,
Подросли лопухи и ромашки,
И дети, не знавшие чувства вины.