Разутые души поэтов
грачами бредут по жнивью,
чтоб зернами горнего света
наполнить утробку свою,
другие, - ничтоже сумняше, -
не всем же брести по стерне,
как чайки, слетевши на пашню,
клюют червячка пожирней,
кто лирик из них, кто политик,
кто скромно бредет в стороне,
и каркает вороном критик,
засев на высокой сосне,
живут оне
в общем, недолго,
хоть многое надо успеть,
их книги - звенящая медь,
зубами ложаться на полку,
а души летят на Восток:
какая-нибудь доберется
в нетленный и вечный чертог,
где всходит духовное Солнце,
какая - чуть-чуть подымит
окурком на мокром перроне
и, силясь прорваться в зенит,
в медлительной Лете утонет,
какая - вернется назад
в кромешную нашу неволю
и будет опять, наугад,
брести по житейскому полю...
                              16.7.9