Я просыпал дни свои горохом,
Отгуляв завидно и сполна.
Почему ж, мой друг, мне нынче плохо,
И с чего так хочется вина?

Может, слишком часто был я пьяный,
Чтоб в окне немытом разглядеть
Как рассвет пылает алой раной,
Навевая на бумагу бредь.

Над рекою пасмурное небо,
А на сердце томная печаль.
В этой жизни кем я только не был,
Проливая удаль сгоряча.

Отыграет осень жёлтой краской,
Опадут засохшие листы,
И отрадно знать, что не напрасно
Жизнь моя развеется, как дым.