***
Когда не пишется всерьёз,
когда живётся, как в болоте,
когда в душе на рваной ноте
всё дребезжит, и под откос
так хочется пустить вагон
нажитых шишек, шрамов, фальши,
и – наплевать, что будет дальше,
когда коньяк, как самогон,
пугает мутью предпосылок,
усталость долбится в затылок,
уйдя за болевой порог,
и даже праздничный пирог
не в радость, а назло диете…
леплю себя, как лепят дети
из пластилина – вкривь и вкось,
а лишь бы вышел человечек.
Мне больше вылечиться нечем.
Но что-то вылеплю, авось…