Говорят, Бог пишет посредством нас, -
Вот такой несовершенный Бог
Наш. Живущий в каждом.
И далеко не первый август.
И повторяется погода.
Сомнительна для лета. Повод
Для меланхолии не создавая,
Впрочем. Мои - остались дни.
А наши - стали ночи.
И я не знаю, что люблю
Больше.
Хореография - четыре повторяющихся точки.
Красивейшие и без окончания - и больше,
Возможно, счастья и не существует в мире,
Чем танцевать, движенья делая плавней, точней и шире.