Зимой покрываются щёки румянцем.
Легко ли нам гордость в себе удержать,
Когда все бывавшие здесь иностранцы
Завидуют русским как негры моржам?

Их можно понять, но нельзя согласиться
Смотреть в их бинокли на их миражи.
Как солнышко греет, не глядя на лица,
Так наш колотун бьёт не только чужих.

К несчастью ли, к счастью, и мы теплокровны,
И странно, когда утверждают всерьёз,
Что в крахе великих империй виновны
Дороги, снега и фельдмаршал Мороз.

А что же тогда? Может, наши просторы,
Где шли в никуда за обозом обоз.
Москва далеко от границы, не спорим.
За это, мусьё, с Долгорукого спрос

И с тех, кто раздвинул пределы России,
Кто смерть выбирал, чтоб не прятать глаза,
Кто знал преимущество веры над силой,
Бил шведов, поляков, татар и хазар.

Ещё партизаны в тылу им мешали.
В Paris неотложные ждали дела.
И шли восвояси, закутавшись в шали.
И зубы стучали. И вьюга мела.

Щедра к этим русским судьба на подарки.
Кто вермахт в полях Подмосковья сковал?
У наших в моторах не стыла солярка.
У немцев в моторах бензин застывал.

И не было зимней одежды у бедных.
Замёрз, господа, Подмосковье блицкриг.
С тех пор о превратностях судеб военных
Написаны сотни серьёзнейших книг.

Но многих подводит метода худая –
На всё что ни попадя сходу пенять.
Количество доводов не убеждает.
Попробуем сами причины понять.

В оценке великих событий так просто
Увязнуть в деталях, всего не учесть.
Но главное всё же - поставить вопросы,
Ответ на которые вроде бы есть:

Кому мы мешаем? Безумцам? Уродам?
Им хочется крови? А мы здесь причём?
Зачем "просвещённые" эти народы
На Русскую Землю приходят с мечём?

Что, немцев манили пространства для жизни,
Дешёвая водка, балет и икра?
Не слишком. Сердца их невидимо грызли
Гордыня и ненависть, зависть и страх.

И зло сотворяли себе на погибель.
Кто с кем и за что, наш народ понимал:
Не комми и наци, не Сталин и Гитлер.
Россия и Запад, свет веры и тьма.

Как наглый, уверенный, сытый, холёный,
Доселе небитый, не виданный враг
На Русь накатился машиной хвалёной,
И та отступала под шквалом атак.

И был он настолько уверен в победе,
Что громко об этом везде заявлял.
И ждал истекавшего кровью медведя
Ужасный, трагический, скорбный финал.

И вдруг - поражение. Нет - катастрофа.
И вспять, до Берлина бесславный откат.
Такие дела не вмещаются в строфы,
А сами собой о себе говорят.

Об этих победах никто не забудет.
Истории нашей у нас не отнять.
И память о них - это память о чуде.
Его, как Россию, умом не понять.

Пришедший с мечём от меча погибает,
Прорёк супостатам святой Александр.
Он ведал: без Бога чудес не бывает.
А если бывают, то лжечудеса.

Пусть кружит над Родиной чёрная стая,
Иуды целуют и лгут голоса.
Во все времена нас идея простая
Спасала, спасает и будет спасать:
Россия великая, если святая.
Тогда открываются ей небеса.