У сумерек тягуче-винный вкус,
туман рисует горизонт – пунктиром,
и сны мои на ниточке от бус
качаются. Но я спешу в трактиры,
где все еще и дымно, и тепло,
и разговоров гул не умолкает…
И можно выбрать лучший из углов,
соблазны обманув: дойти до края
очередной из тысячи ночей,
подстерегающей меня в квартире.
И взгляда вопрошающих очей…
мне скучно стало жить в домашнем тире:
удачный выстрел – кушайте бульон,
опять промашка? Получайте по лбу!
Азарта полон храбрый батальон
твоих упреков, победить их чтобы
свой белый флаг на простыни пустить,
придется и опять молчать о главном -
об обреченности тебя любить.
Но…жизнь - диктует. Я – срываю планы
ее, твои, пустого портмоне –
нальет в кредит сговорчивый трактирщик…

Ах, Шаганэ, моя ты Шаганэ,
какие же тебе писал он вирши!