На траве под английские песни распластались упавшие с неба,
Смятый луг не обидится – это же люди, это их новая смена.
Ветер запахом мяты разметал чей-то хаер. Их уже миллион смотрит в солнце
И не видит там черных пятен
           – только диск идеальной формы.
Гордый мир - за фанерной стенкой,
                                  но сейчас он ушел на работу.
Он дымит где-то черными трубами, вызывая лишь сплин и зевоту.
Капля крови на белой рубахе – розы тоже умеют колоться,
Но лишь смех и бездумная радость – надоело за что-то бороться.
В лужах после дождя –
                       облака и глаза, рты и губы, улыбки и знаки Окей.
Их все больше, они не хотят быть под властью чужих идей.
Нужно просто идти и смотреть и вдыхать аромат пряных трав. Каждый новый рассвет –
Это новый рывок в рок-н-рол, это дым от запущенных в небо ракет.

Синий клевер и коврик осоки, запах странно-знакомых цветов.
Нужно просто бежать без одежды, нужно просто включиться в любовь.
Но трава очень любит кончаться, осень смяла красивейший луг.

В душных офисах - крик и звонки телефонов,
На заводах - турбины,скрип динамо-машин.
Старый друг мимоходом улыбнется при встрече
И умчится обратно в пучины метро. Может что-то и было,
Может падали с неба…может жить без идеи – это просто прекрасно.
Но гудки серых фабрик и разносчики пиццы не дают сквозь урбанику видеть Наш Мир.
Заржавел на помойке папин Фольксваген, разрисованный знаками прошлых эпох.
На протертой до дыр черной майке
                  новый лозунг, идея и бог.
Только также коптится небо и гремят где-то взрывы бомб.
Только также (то правой, то левой) маршируют мальчишки в мундирах.