Тифозный дом с увядшим прошлым на обоях,
С пустыми рамами, смотрящими во двор,
Где каждый вечер, на качелях, ждет Гоморра
Содома, чтоб родить ему немой укор.

А у окна скучает смятая постель:
В глубинах складочек запуталось желанье -
Историй скомканных сплошная канитель,
Где до конца главы царит одно незнанье...

Идея лампочкою вкручена в патрон
Чужого разума Той, что приходит в гости,
Чтоб репетировать свой вычурный поклон,
Пока курю я Ее ломанную повесть;

И снова с Ней наедине в седьмой строке
Восьмой страницы долгим многоточьем.
Хочу добавить запятую, но в руке
Мой карандаш до принципа источен...

Хочу сбежать за дверь, как за обложку,
От стен - свидетелей негласных преступлений,
Но я всего лишь персонаж, и понемножку
Привыкну жить в Ее произведенье...