И где бы мы не встретились с тобою
я знаю: будет ветрено… Июнь,
который год мне не дает покоя…
мне кажется, опять я упаду,
шагая по расшатанной дощечке,
соединяющей пропащие миры,
в которых трудно знать про «время лечит»,
но так привычно находиться вне игры.
У этих штормовых предупреждений
первопричина – вероятность встречи,
я бью посуду, плачу: неужели
мне не удастся вновь расправить плечи?
А может, крылья….все не так уж важно.
Дожить бы только до конца июня
и следующий ждать, и взглядом влажным
приветствовать рожденье ночи лунной.
Искать тебя и проходить не мимо,
пусть ветер будет ласковым со мной
и шепчет: «Ты была…была любима!»
И дождь пусть вторит: «Он уже не твой….»