Будь тот благословен альков,
Где без сует, в тиши интимной,
Где тет-а-тет, без дураков,
Плод поэтических трудов,
Соединяет воедино.
Там где Поэт в ночной тиши
Спешит к тебе на встречу с Музой,
В потугах мысль его вершит
И вряд ли кто разъединит,
Нуждою связанные узы.
Выводит строчку за строкой,
Но стоп… Что ты наделал Гений?
И без дальнейших промедлений
Смывает вешнею струей,
Весь результат его творений…
(А с ним и рукопись его)
И где-то там, в замоскворечье,
(Смешав труды стихийных грез
в один поток) вольются в речку
И скажут люди морща нос,
- Вядать поезия ня вечна...
А наш творец, в приливах слез,
Молит назначеного часа,
В его душе сомнений масса
- Ведь если б не ночной понос,
Он смог бы стать Главой Парнаса.