Лучи, как нити золотые,
слетают с круга куполов:
проходим мимо, став чужими,
в туманном очертанье снов.

Томленье, радость ожиданье,-
всё незамеченным ушло,
когда мгновенье увяданья
по кронам желтизной прошло.

Уже не верится в начало.
И воли нет, себя познать,
ведь птица голос потеряла,
узнав: ей больше не летать...