Не то, чтоб надоело,
прикинувшись глухим
любую хрень и мелочь
урча, тащить в стихи,

но пересилил это
мой друг, оставив мне
вчерашнюю газету,
коллекцию камней

и трепетную лиру
с небесною струной -
мол, на тебе, жонглируй.
И сгинул в труд иной.

И я сижу, и только
одно известно мне -
наигрываю польку
на этой вот струне.