Вдоль дороги васильки,
Горе, да напасти.
Ведал я любовь таких,
Что пиковой мастью
Отпечатались в душе, -
Мне ль молчать про это?
Чай, который год уже
Я живу поэтом.

Взял бы я своё перо,
Да швырнул о землю,
Чтоб стихи не пили кровь,
Глупым думам внемля.
Но лишусь ли я оков,
Если на роду мне
Богом высечен закон:
Прозябать в раздумьях.

Не с того ли плакать всласть
Хочется от боли,
Что пиковую я масть
Окрестил любовью?