Я иду под снегом, надвинув панамку на лоб
И никак не пойму: то ли правда плохо - быть белым,
То ли мне не поймать смысл зачёркнутых строк
На чёрной доске, исписанной красным мелом.

Я не плачу кровью, и крылья мои - как лист,
Бумаги, размер которой, как правило, А 4,
Лишь парочка чёрных перьев, что в них вплелись,
Мешает мне балансировать в этом мире.

Я иду по снегу, сливаясь цветом с зимой
И пытаюсь обнять взглядом усталое небо,
Оно бросает мне синий луч, и на время приходит покой -
Я родом из тех краёв, но вот уже жизнь там не был.

Меня не обходят - меня проходят насквозь,
И каждый дарит мне каплю горячего дёгтя.
Я пью их слёзы, но мне до сих пор невдомёк,
Почему плохо быть белым под ласковым чёрным солнцем: