Погибая в расплавленных камнях,
вдыхаю я спертый воздух.
Лето в тонких и пестрых тканях
обдирает с меня коросту.
Режут светлую кожу колючки,
обгорели мои ресницы.
А по радужке ползут тучки:
они будто неяркие птицы.
Растекаются в ручьи пальцы,
ноги становятся ветками,
и вплетается в жизни пяльца
дыхание мое редкое.
Это сказка о том, как искусно
оставил меня мой трепет,
как ушло мое хлипкое чувство,
а остался беззвучный лепет.
Я уже едва стала воздухом...
Безропотной. Или бездушной.
И с последним эмоций всполохом
становлюсь снова ненужной.