… Невозвращения жизнь прожигая,
Станет червивым последнее эхо
Нашего ломкого тонкого рая,
Нашего звонкого ясного смеха.

Пеной морскою обуглится ветер,
Станешь драконом, удавкой, водою.
Пальцами к старости тянутся дети.
Мы не под этой звездой, не под тою…

Всех листопадов пласты все – родными
Станут, когда мы слежимся с маршрутом…
Знаешь, мне кажется, мир этот – вымер,
Просто с забвеньем он жизнь перепутал.

К эхо обмякшему полые кличи,
От суеты неподвижной приветы,
Тысячи несотворимых обличий…
Мы не на той стороне, ни на этой…

Знаешь, по-моему, было ошибкой
Думать, что мы родились для чего-то.
Под листопадом, как клоуны, хлипко,
Дышат кулисы – бетонные соты.

Мягкие сонмы безликих созданий
В дымную реку листвы, что седою
Стала, бросаются в качестве дани…
Ты всё не с теми, а я всё не с тою…

Мир сей был создан не кистью, а плетью
Той, кто стоит на таможнях циклонов.
Этот мир мёртв уже тысячелетья,
Просто он глух к поминальному звону.

Мир сей был сброшен, как сиплая кожа,
Тем листопадом, в котором всем спится.
Этот мир необитаем, заброшен,
Просто не знает, что можно забыться…

***

(# 10, из эсхато-цикла "Комната Эймса")