На острове Чёрных Людей ищем мы излеченье,
Реликты шагают здесь сонмами, потчуя зренье,
Грядёт потепление похолоданья, и драм нет,
И в городе, дышащем птицами, ветрены камни,
И город – горючий вертеп – Сад камней – многомерен,
И в нём есть просторная Комната Эймса, и, вверясь,
Мы, сами уже не свои, но, увы, средь своих лишь,
Стоим по углам, вызревая гранатами в тигле,
И плещется жемчуг в морях, но за окнами дома,
И бубны старинные метят в артерии грома…

… безумная истина в тонких фужерах – снотворным,
Слеза, расщеплённая ветром – трубою подзорной,
Уже перевёрнутой, чтобы не видеть, что все мы –
В сей комнате Эймса – невидимы, слепы и немы,
Попарно – одни Терминаторы и Маргариты,
И если здесь пегая ночь, то где мы в ней сокрыты,
И шаркают ставни, и город всех птиц выдыхает,
И помним, что Китеж горит, Аркаим – полыхает,
И если здесь ночь, то где яд в её кронах запрятан,
И вот мы уже понимаем почти, что – не рядом,
Что нет островов, нам родных, городов, нам покорных,
Что в Комнате Эймса нет белых людей и нет Чёрных –
Насквозь – человеков, что в ней вообще никого нет,
И остров свивается в дудочку, в городе тонет,
И вот мы уже до конца понимаем, что нет нас,
Что Комната Эймса – без комнаты, гулкой и бледной,
И город других птиц вдыхает, и дышит свободно,
Меняя века, как перчатки, Вселенной холодной.

***

(# 1, из эсхато-цикла "Комната Эймса")