Мы бурно приросли колоколами
И луковками храмов. От души!
И от души погостами с крестами
Усеяли метания души.

Вы слышите набат? И я не слышу!
Как говорится «Дальше – тишина»
Лишь дождевая дробь – по ветхой крыше,
Заброшенного старого гумна.

И не слышны ни ропот, и ни топот,
Хотя б десятков голосов и ног.
Куда там! Нет намека и на шепот
В глухих дворах, похожих на острог.

Выходит на широкую дорогу
Последний непокорный гражданин.
Дорогу к Храму. Это, значит к Богу.
Какому? Богу красочных витрин!

Меркурий-бог в большом авторитете,
Давно из Храма, изгнанный Христом.
За этот грех опять один в ответе,
Взошедший на Голгофу под крестом.

А что же мы? Мы сделали свой выбор,
Синдром Пилата, не преодолев.
Умыли руки, и ушли на выгон,
Как в зоопарк, забыв про волю, лев.

Жизнь наша – клетка. Прутья в ней – привычки
К насилию, страданию и лжи.
Мы умудрились взять себя в кавычки,
Освоив закавыченную жизнь…