Зачем вы пишете стихи, серьезные ребята,
К девчатам тоже сей вопрос относится равнО,
Я задаю его себе почаще, чем когда-то,
Ходил, простите, под себя, хоть было то давно.

Что вы находите в строкАХ? Нет, правильнее – в стрОках,
Располагающихся так: ударный – через раз.
Не знаю, право, как вам всем – мне очень одиноко,
Когда я рифм не нахожу на слово, скажем, пас.

И вы пасуете, друзья, пред составною рифмой,
И вы «газуете», творцы, от горя и тоски?
Зачем вы пишете стихи, рискуя сесть на рифы,
Да норовите глубоко… Валяйте, чудаки.

А я пишу по простоте и не шифрую смысла,
А это значит, пустота – вот гвоздь моих стихов,
И не стремлюсь я к красоте – от виршей моих кисло,
И потому, и потому, не знаю я врагов.

Враги теснятся только там, где умные ребята,
Где каждый хочет доказать, что он один на век,
Сие касается и вас, прекрасные девчата,
Ведь нет язвительней, чем что? Чем женский рифмо-бег.

Зачем вы пишете стихи, томясь, забыв о близких,
Что вы хотите доказать, а главное – кому?
Поэзия сошла на нет, остались лишь огрызки,
И за нее уже не бьют и не ведут в тюрьму.

Когда-то был один распят, стихом смущая души,
Кого-то пуля догнала, кого-то и петля,
Но на дворе эпоха-блядь, ведь даже SOS придушен,
И нет важней, чем Доул-Джонс стального короля.

Зачем вы пишете стихи, я повторяю снова,
И выдаете «на гора» в печать и интеренет,
Вы что, не поняли еще, как измельчало слово,
И как в былые времена, эффекта больше нет.

А есть концепция – писать плаксивые сонеты,
Я вам скажу, я вам скажу, друзья, не мудрено,
Средь современного говна мы все, мы все – поэты,
Среди поэтов прошлых лет мы все, увы, говно.