… Мы все Демиурги своих персонажей. И даже если для них не создано своего мира, эти персонажи уже существуют в каком-то наложившемся, общем, соседствуя друг с другом. А еще у них у всех свой Кукловод, один на всех. И пусть над этим Кукловодом свои Демиурги и правила, но он нашел для себя лазейку в фантазии, а они, персонажи, даже если нашли ее, путешествуют под бдительным контролем. А мы дергаем за ниточки, заставляя их подчиняться своей воле, перестраивая, перекраивая, и вот вольная цыганка третий раз пытается выйти замуж, чтобы когда Демиурги встретятся, один из них горда стукнул себя в грудь и провозгласил.

- Я – Аделаида! А ты – мой муж, так что смотри у меня!

А попади ты к ним, куклам, на одну плоскость – никогда не признаешься, что Демиург – ты.

-Я - Аделаида!

- Ты?! – смеется цыганка сплевывая (или сблевывая… С нее станется) в кусты, - Ты –я?! Ха, не смеши! Какая, к чертям собачим, свадьба?! Это ты закомплексованая дура, которой не хватает внимания. А вот для меня его и так предостаточно. Ты просто овца!

Я – Сахи! – про себя, потому что вслух никогда не признаешься – стесняешься. Но все же, - Я – Сахи…

- Нет… - в глазах горечь и немного робкого страха. А благоговения перед Демиургом – нет, - Нет. Ты – не я. Я люблю Лита. И сказки. И людей люблю… А ты меня не любишь.

И возразить ведь нечего. Не любишь…

- Я – Альвит.

- Да ну? – томный голос чертовки, ленивый взгляд из-под полуопущенных ресниц и снисходительная усмешка, - Ты? Ну что ты. Тебя держат принципы, мораль, стыд… Ты и в четверть не такая свободная, как я. Нет, что ты. Ты – не я. Но я разрешаю тебе помечтать.

И кто теперь Демиург своих (своих ли?) масок (масок ли?!)? И ты тыкаешся, как слепой котенок:

- Я – Ломэли! Я – Федери! Я – Джааха!!!

А бард грустно усмехается, вампир скептически выгибает бровь, а бес откровенно ржет:

- Ты-то?! Ты – баба!

И ведь и впрямь баба…

- Я – Виль!

Смех-перезвон и огонек удаляется вглубь леса, к болотам.

- Я – Хит!

Удивленный вскрик и плеск воды.

- Я – Лесара!

Смех в синих глазах.

- Я – Рина!

Лисичка удивленно вострит ушки.

- Я – Килса!

Глухой смех в углу:

- Ты? Не суетись.

- Я – Ки!

Каркающий смех в углу:

- Ты? Не мельтиши.

И тогда ты просто кричишь:

- Я! Я!…

И уже тише:

- Кто?.. Я – кто?…

- Кто? – это все столпились вокруг. Это все спрашивают, - Ты – не мы. Кто?

А ты и сама не знаешь…

- А если не знаешь, то зачем спрашиваешь?! Дура, - и цыганка дает тебе затрещину. Больно, всерьез.

А все уже расходятся, так и не признав в тебе Демиурга. Все уходят, а ты остаешься одна. Ни Демиург лишившейся силы, Ни маска, обретшая ее. Так, бог-неудачник, создавший по чужому образу и подобию…