А жизнь моя, нелепо и безвкусно,
терзала плоть других, порой смешно.
и толковать сейчас о нравах грустно,
всё это в прошлом, так давно.

И думать так совсем нелестно,
ведь вроде я обычный человек.
мы люди, непохожие известно,
в наш проходящий, нелюбимый век.

нам много лет, но мы как дети,
ни чувств, ни мыслей дорогих.
но почему же одиноки в этом свете?
родные, но чужее всех чужих.

чем же жили в этих днях грядущих?
что за думы душу омрачали.
мы как камни в речках шумных,
под журчание, тихонько спали.

настанет наше время- не для пенья,
когда в душе кричащий свет.
миров, где все по одному кипенье
и в пепле сером одинокий след.

мы одиноки, в тех бетонных городах пустыни,
над нами молнии судьбы, губительный зигзаг.
друг от друга, прячем миг гордыни,
за этим глянцем, одиночество- наш страх.

когда- нибудь наступит - для души простор,
что было чёрным, станет белым или серым.
наша жизнь сгорит, как тот ночной костёр,
и всё вокруг покроет просто пеплом.

не прокляты, не безысходны сами сны,
где мы как наяву, так мимолётно одиноки.
ведь завтра и вчера не обречены,
как не исчезнут с рифмой строки.

другой рисунок строк давно исчез,
но вот мгновенье книги снов.
здесь мирно рядом спят, и ангел и смешливый бес,
они ведь тоже, вместе с нами одиноки.