Я курил сигареты с названием гор, Где тебя целовал один глупый болгарин. Не повеса он был, может быть, и не вор, А был нежен и добр, а не зол и коварен…
И блестело на пальце твоем серебро, И сияли глаза, сердце громко стучало… И тобой околдован он был, как Пьеро, И любил, и хотел чтобы ты это знала…
Но уехала ты, потерялось кольцо, Стерлось в памяти имя, слова позабылись, И не вспомнить далекое это лицо, И мечты его глупые, к счастью не сбылись…
И как самонадеян был старый черкес, Белозубой улыбкой своей охмуряя, В обещаньи подарков и тайн, и чудес От Эльбруса и до Теберды и Домбая…
И напрасно пел юный Шотландский стрелок Для тебя под волынку свою исполняя Гимн любви… Он тогда и подумать не мог, Что оставит его та любовь неземная…
И напрасно на Сент-Женевьев Де Буа На губах с твоим именем рухнул гвардеец И лежала в пыли и крови голова, И ушел дуэлянт, ни на что не надеясь…
И не ведал стрелок, и болгарин не знал, И не думал черкес, дуэлянты не знали, Что ждала ты меня, и тебя я искал… Все придумано лишь для Вадима и Вали…
|