Пьёт пасмурную
муть промышленный район,
и рвет с балконов тряпки южный ветер,
и выходные плачут, словно дети,
бредёт унылых будней легион…

на тротуарах лип ленивый лён
плутает в путах;
лютый люд пудами
сплетает из бумаги оригами,
по мукам прёт; люд колеёй бредёт...

он прёт по
заколдованному кругу,
как патефон заклинивший навек,
народ фанатик, а не человек;
народ сектант, народ не брат друг другу…
впрягают люди в плуг других людей,
и молятся, лбы разбивая оземь…

….смещается земная параллель
к упавшей набок тёмной цифре восемь...