Состояние шума внутри- судьбы разные. Напиши мне песню про ливень по лицу в день летний. Про то, как жара не принесла долгожданной радости. Слезы не очистили душу, ангелы не спустились с небес. Ты стоишь на улице и надеешься на взгляд прохожего, который найдет хоть каплю поэтики в том, что льет дождь, а ты стоишь под дождем и ждешь чего-то особенного, а особенное вместе с ангелами не посетит тебя ни в этот день ни в последующий. И поселится в душе твоей недоверие к миру небесному, отринешь ты законы земные, отвергнешь небесные, душа твоя станет серой, как этот нескончаемый ливень, который стучит как гвозди заколачивает в твой мокрый лоб, и хочется покричать для поэтики, но серая душа не знает ни любви ни лирики, ты безлик, тебя не радует даже то зло, которое ты думаешь что причинил людям, ведь ты не атомная бомба, ты не можешь убить одним махом. Ты лишь заражаешь серым цветом других и и даже не знаешь, какой разрушительной силой обладает эта чума, ты хочешь быть гением зла, ты слушаешь тишину и гордишься тем, что нет в тишине ни души ни тепла, ни запаха ни вкуса. Ты становишься безвкусным, как медуза, которая прозрачная и безликая, одна лишь от нее польза, кажется, когда мальчишки выкидывают ее на берег и смотрят, как она высыхает, то они рады так, как будто освободили кого-то, кто сильно мучился в соленом и холодном море. Ты не боишься больше ничего, потому что боишься всего на свете, ты не любишь потому что любить это великое благо, данное нам Господом, а небеса не спешат к тебе с презентами на Рождество. Снег не кажется ни белым ни вкусным, вокруг лишь ноябрь и слякоть, ты упиваешься этой слякотью, воображаешь и мечтаешь о том, чтобы эта слякоть вся принадлежала тебе одному и стала бы твоим единственным в мире сокровищем. Гордись собой, ты рассказал, ты объяснил маленькой девочке что нет никакого Рождества, ты поделился этой ноябрьской слякотью, ты теперь не одинок. Мир твой соткан из пустых глазниц, из ничего не выражающей ухмылки, я вижу тебя повсюду, о великий повелитель слякоти и серого тумана в комнате, когда в 10 вечера, одному, так холодно и хочется слушать тишину, твою слякотную тишину, когда воспаленное от усталости сознание подсказывает в углах то, чего там нет, когда в душу закрадываются поганые мысли и сердце сжимается от внезапного, не связанного с здоровьем как бы удушья, не может дышать и от того бьется все сильнее и сильнее. Кажется, закурил бы - и все пройдет, в комнату ворвется свет огня от зажигалки, она нашепчет, пока ты прикуриваешь, о чае и шепоте газа на кухне, который услужливо вскипятит чайник и позволит согреть окаменевшие руки, дым прорвет пространство, изгонит серую слякоть, ты закроешь окно и кутаешься в пледик с дырками от сигарет, но нет, ты сидишь, во власти всемирной ноябрьской слякоти, которая добралась и до твоего дома и будешь наслаждаться серым потоком пустоты, который через глаза, рот и уши входит, заполняет тебя, образует ком в горле, ты не дышишь, ты только ждешь, что же будет дальше с тобой, что же случится, если эта серая слякоть наполнит тебя до конца. Что тогда случится с окружающим тебя миром. И ты видишь дождь. И стоишь под ним в надежде на ангелов. Но ангелы не спешат спуститься с небес.