Я просыпаюсь. Или все же
Я засыпаю – не понять:
Вокруг безумно мало дня,
И больше, чем на сон похоже.

Хоть окна те же, небо – то же,
И точно так же нет меня –
Я растворен в потоке дня.
Но ощущаю (быть не может),

Как луч ночами небо пашет,
Он явно жив, он дышит даже,
Как день приходит, и в карман

Ключи бросает счастье наше.
А в облачной бесцветной каше
Торчат унылые дома.