Вроде все просто-
дождаться “завтра”,
недолго,
осталась неделя всего –
не срок,
лишь его отголосок,
и соро яркое,
как при параде
под звуки сердечных трелей
сыграет наше Бородино.
мы бросим в атаку
все наши армии.
все наши резервы будут убиты
свинцовым ливнем,
наколоты прочно,
как бабочки, на булавки штыков,
и после парада,
переросшего в кровавую драку,
мы,
собрав наши нервы,
увидим дороги обочину,
на которой не останется в общем-то ничего.
а может
все будет иначе,
и пением птичьим
ознаменуется благоприятный для обоих сторон союз
и войска выйдут совершенно
в другом качестве,
в корне отличном
от того, что я так боюсь.
догадки,
теории,
домыслы – глупо все!
неделя осталась и лопнет дистанции клеть.
мы, воссоеденившись
в известной нам точке на глобусе
узнаем.
а пока –
так невыносимо терпеть.