Эта осень растекается
Акварелью по Москве,
На ветру продрог, ласкается
Лист к обмякшей синеве,
Льнет к груди земли простуженной,
Чертит в воздухе спираль,
После лета сон заслуженный –
Вот и вся его мораль.
Отдышал, отжил, отрадовал,
Отслужил короткий срок
И, похоже, не досадовал –
Все, что делал, было впрок.
Мой век дольше, чем у листика,
Я – почти Мафусаил,
Моя жизнь – эквилибристика
На пределе зла и сил.
Девять сотен лет пред Господом,
В Книге Книг своя строка…
А меня помянет походя
Чья-то легкая рука?
Так бегут мои мгновения,
Столько хочется успеть,
И пугают дуновения,
По которым мне лететь
Вместе с листьями опавшими –
Отдышал, отцвел, отжил…
Кроха, мира не узнавшая –
И почти Мафусаил.