За окном порхают мотыльки
В темноте, как белые платки,
Словно ветром тихим их влекло,
И они садятся на стекло.

И один последний мотылек
В тесный ряд спешит, как к слову слог.
Будто слово это есть ответ,
Почему летят они на свет.

Мотыльки не могут говорить,
И никак у них мне не спросить.
Я совсем не знаю в девять лет,
Почему они летят на свет...