Нет ничего загадочнее неба,
И облаков, летящих вдаль.
Они рисуют мне картины,
Но они хрупки, как хрусталь.
То холодом пахнут стыдливо,
То жаром опалят до слез.
Взмахнут ресницами лениво,
И очертя границы грез.
Напомнят ласково о прошлом,
Шепнув на ухо пару слов,
Иль разразятся бранью пошлой,
Освободившись от оков.
А небо знает, небо видит
Всю эту глупую игру.
Зависит, терпит, ненавидит,
И каждому - свою судьбу.