На бетонном парапете
Просочившаяся краска.
Акварели под потоком
Превратились просто в кляксы,
Пикассо новейшей эры
В нищете и беcпробудстве
Алкогольного угара
И отсутствия надежды.
Он жестокий и коварный,
Когда пишет и мечтает.
Но сейчас он увядает,
Совершенно безобидный,
Никогда не знавший власти,
Лишь во снах одел корону
Рисовавший акварелью
На листе какой-то ужас,
Непонятный и преступный
По своей незримой сути,
Незамеченной толпою,
Летней ночью сам художник
Зажигалкой с дрожью в пальцах
Сделал пепел из творений,
Что понравились лишь небу
И раскрошенному мозгу
Пикассо из Подмосковья.
Может это был шедевр,
Покоряющий сознанье.
Неизвестно…
Лишь однажды,
Работяга шел с завода
И наткнулся за цехами
На талант, ушедший к богу.
Это даже не печально,
                                                                                      Это просто…очень странно.