Я на стихи настроиться бы рад —
Меня стихи настраивают сами,
Через меня выходят в мир словами,
Выстраиваясь сами в нужный ряд.

Я не поэт. По мне ли сей наряд?
Поэт на всё стихами отзовётся.
А мне оно с большим трудом даётся.
Стихи — как крик от боли и досад.

Они зовут и тянут за рукав,
Глаголами и рифмами готовясь.
Во мне болит израненная Совесть,
К луне по-волчьи голову задрав.

Кому мой дар задаром мне отдать?
Нельзя… Ведь он достался мне недаром.
Ему не быть на торжище товаром.
Пока ЛЮБЛЮ — я буду рифмовать.

Не я пишу стихи — твержу опять.
Стихи меня выписывают сами.
Они как дождь, дарёный небесами.
И в небеса они уйдут опять.