Я боюсь, что мы мертвы В тонких стебельках травы Наподобие стрелы Пущенной без тетивы Нам сравненья не милы
Мы лежим, раскинув руки На каком-нибудь лугу Так случается в разлуке Все стихает на бегу Остаются только звуки Шелест ветра, буги-вуги Из приемника в углу
Клубная оценка: Нет оценки
Доминанта: Творчество(Произведения публикуются для детального разбора от читателей. Помните: здесь возможна жесткая критика.)