Что родится в строке, зашифрованной ноющей болью?
Чем закончится день — неужели молчаньем опять?
Значит, надо терпеть, задыхаясь, как ветром, любовью,
И стихами стонать, и надежду лелеять, и ждать.

Я боюсь не понять, что мне шепчет подсказчица-Совесть.
Я считаю шаги, пробираясь тропою Судьбы.
Я от страха устал, к неожиданным битвам готовясь,
И твержу слово «быть», и гоню роковое «не быть».

Нет покоя душе: ни в заоблачном мире, ни в этом;
То смеётся она, то от боли стихами кричит.
И вокруг никого, кто помог бы мне мудрым советом —
Самому всё решать, глядя в строгое око свечи.

Что творится со мной, мне порою не кажется странным.
Только, всё же, течёт по щекам, как нарочно, вода.
И луна, над листом наклонясь, как над свежею раной,
Сыплет звёздную соль.
И не спрятаться мне никуда.