*****
               Средь студенистых туч желток луны. Беззвучно смеются щербатые звезды… Смеются над глупцами, с нетерпением ожидающими их падения, чтобы загадать желание, которое так никогда и не сбудется. А кто-то не спит, терзаясь в бесполезных попытках передать то, что у него на душе. И этот кто-то – я. В отблесках свечи мерцают на стене тени тех, кто когда-то, как и я пытался…
А впрочем, кому хоть раз в жизни не хотелось зажечь свечу, и, слушая ее слабый говор-потреск, писать… писать… писать…
Кот, греющийся у меня в ногах, навострил уши – в город крадется осень. Утром, выйдя на улицу, люди поймут, что что-то изменилось. Осень… Золотая осень…Романтика… Медленное кружение листьев, последние улыбки солнца, ласковые и в тоже время какие-то беспомощные, подобные детским несбывшимся мечтам, наивным и милым, но, увы, лишь изредка вспыхивающим в памяти, что бы еще раз взгрустнулось о той чистоте помыслов, которую мы растеряли с годами.
    Дыхание смерти (кто знает, чьей?) пугает пламя свечи. В окно мое корявыми пальцами скребется старый юродивый клен. Делаю вид, что не слышу – не хочу пускать; опять начнет он в чем-то меня убеждать, бормотать что-то непонятное, мешая писать.
Только вот не пишется что-то…Отложил бумагу и перо, гашу свечу – скоро рассвет. Забился, затрепетал лоскуток пламени в страстном желании сорваться с места и … улететь. Но это не в его силах. Смирился. И тело его, покрывшись мелкой дрожью, ждет своего конца. Я дунул еще раз. Свеча погасла.
Кто не пытался писать стихов?