Я один… Тишина по углам…
Лишь чуть слышно секундная стрелка,
В колесе заточенною белкой,
Счет мгновеньям ведет и кругам…
В голове завывает метель…
Я курю в коридоре и пепел
Собираю неряшливо в склепе,
Бывшем некогда банкой тефтель…
Вдруг строка будто молнии вспышка
Рассекла полутьму… Шаг к столу…
Где моя записная книжка?
Бог с ней… Ворох газет на полу
Предоставил простор для полета
Средь колонок пустых новостей
Ручке в пальцах… Невидимый кто-то
Распинает меня на кресте
Моих язв, ощущений и взглядов…
Слог идет сквозь дремучую глушь
И кирзой топчет выползших гадов,
Что обычно живут в норах душ…
Но сломалось крыло… С небосвода
Мой Икар пал в овраг и затих…
Что ж, уменье брать крепости с ходу –
Божий дар… Тем не менее стих –
Не стрельба по мишеням на скорость –
Это сплав чувств, раздумий и слов…
Строфы часто являются порознь…
Закурил… Тьма – пристанище сов,
Воцарилась опять повсеместно…
Успокоилась в жилах волна…
Сизый дым лег фатою невесты
На плафон… А вокруг тишина…
Но в чернильнице кровь не остыла –
То – залог новых драк с пустотой…
Вновь строка! Видно Муза пустила
Как хозяйка меня на постой…
Кто-то спросит: Зачем тебе это?
Объяснить ему так лишь смогу:
Я пишу – будто жду флаг корвета
На пустынном своем берегу…