Сидим с соседом на маленькой кухне…
В углу гитара со сломанным грифом…
В колонках Black Sabbath, а я слышу: «Эй, ухнем…»
Конец недели – синдром Сизифа…
Разговор о политике – гиблое дело…
Мы лишь винтики в этой железной машине…
Власть на троне лежит загипсованным телом,
Вынуждая сапожника прибегать к матерщине…
Наливаю в рюмку огня с водою
И цежу сквозь зубы – Серег, Бог с ними…
Ты закусывай… Кстати, не помнишь что я
Хотел поставить? А, точно… «Сплин» - И,
Прожевав салат, я тянусь за диском…
А сосед говорит – Андрюха, слушай,
Не напиться бы нам сегодня вдрызг… О…
Неплохая песня… Греет душу…
- Говорят, Сергей, приморозит завтра….
- А чего удивляться? Февраль же вроде… -
Выпиваем… Работая вилкой с азартом
Забываю короткую речь о погоде…
- А смотрел по TV криминальную сводку?
Расшалился народ – Пугачевские гены…
- Нет, Серег, не смотрел – Лью старательно водку
В рюмки остывшие… Тепло по венам
Разошлось и где-то под коркой мозга
Растаял лед толщины недельной…
Чиркнул спичкой… Смолю папироской…
Тихо ходят часы под статьей расстрельной…
За окном темно… Звезды в сумраке мерзнут…
Пустеет бутылка… Мутнеют взоры…
- Андрюх, почему ты такой серьезный?
Сегодня ж пятница! – Поездом скорым
Промчалась мысль: Вот она, лужа,
В которой скитальцев промокнут ноги…
Кухня… Бутылка и жующая душу
Иллюзия утоления чувства тревоги…
Но все-таки как хорошо порою
Плюнуть на дрязги изрытой Вселенной,
Забыть, что солнце зайдет за горою,
Нить оборвав, сделав плоть жалким тленом…
- Наливай, братан… По последней, Серый…-
В колонках звучит финальная песня…
Затухают костры… Умирают химеры,
Для того, чтоб опять в понедельник воскреснуть…