Сплетая венок из ветра, забыв своих ягод вкус
Хватая обрывки лета в усталости поздних рассветов
Теряет листья с веток смородиновый куст.

В осенней жизни заката, седеющего календаря
Оборванные утраты, жёлтые, ветхие даты
Прошедших времён солдаты, привычного сентября.

День чаще жалеет света, от промозглости не уйдёшь
Природы суровой вендетта, искренней боли раздетой,
Не плачь, пройдёт и это...
Я не плачу, это просто дождь...