Смерть так любит цвет бледных лиц,
Черных век нераскаленную гарь.
- Что костлявая, играешь на бис?
Ты вручаешь страх и мне, в дар.

Что стоишь-молчишь не твой день?
Может в этот раз пришла не за мной?
Забирай меня раз не лень,
Отправляйся в свой чертог на покой.

Только знай, что дальше - нет-нет,
Ни на шаг за дверь тебя не пущу!
Повернулась смерть, сплюнув в след:
- Я тебя потом, дурак, закошу.

Ночь, холодный пот, сразу в дрожь,
Я искал костлявой длани след.
Показалось, думал я, это ложь.
Только утром рано умер сосед.