Столетия
Философы все бились об одном:
Что жизнь такое?
И потом
В чем смысл ее пытались разобраться.
Но нелегко, скорее невозможно,
Определенье дать, пусть даже осторожно,
Явленью жизни на земле.
И смысл ее искать напрасно,
Сколь в муках тысячи людей
Ее прожгли и пепел от нее остался...
Веками,
Словно феникс, возраждался
Род человеческий,
Но сколько не пытался,
За гордостью своей не разобрался,
Что он лишь пешка в чьей-то шахматной игре.
Жизнь вечна, но наша коротка,
Стремительна, как горные ручьи,
И как песочные часы беспечна.
Нам дан отрезок жизни на земле,
Кому-то век, кому - одна секунда.
Но даже самый честный человек
Мечтает обмануть и околпачить
Смерть...
Я не философ, и даже не поэт,
Я человек, и вот мой крест:
Идти по жизни, как слепец наощупь,
Все падая и поднимаясь вновь...
Я человек, что искушен минутным,
И потому я - дьявол во плоти.
Я обличаю каждого, кто бы он ни был,
В пропахшей трупным смрадом лжи.
Но, видя правду жизни,
Я не вижу Смерть
В ее чудовищном обличьи,
И не боюсь ее, как все
Страшаться лишь ее величья.
Ведь Смерть нам помогает жить,
Стремиться к вечному и совершенству.
Как страждущий в пустыне хочет пить,
Так человек - познать все тайное Вселенной.
Но кто-то скажет: "Мало времени,
Чтобы узнать хоть толику судьбы,
Собрать хоть половину от мазаики,
Частицу жизни на земле"!
Да, нелегко, и я уверена,
Не каждому дано
Постичь хоть крохи бытия.
И дело здесь совсем не в времени,
А в том, что каждый возлагает на себя.
Чем тяжелее крест несешь и бремя,
Тем дольше протекает жизнь.
А сладкие часы забвения
Минутны кажуться и смутны, словно дым.
Жизнь на земле подобна аду,
Но можно выбраться из этого капкана
Всего лишь отогнав дурман,
Натравленный на человека змеем,
Когда еще жил на земле Адам...