Босоногий, кудрявый, с болячкой на локте,
На меня смотрит мальчик стоя в роще на тропке.
Смотрит весело вздорно ни о чём не мечтая,
В каждом дне вновь пришедшем целый мир получая,
Бесконечное счастье что объять невозможно,
Что жалеть о нём, завтра будет точно такой же.

Много злых дестилетий шёл я этой дорогой,
Разбиваясь до крови о родные пороги,
Видя смерть и рожденье, справедливость и подлость,
То друзей одобренье, то насмешек убогость.
Вместо беса - нож в рёбра, во все драки без страха,
Юности безбородой поседевшей так рано.

Та тропинка была мне и бичом и опорой,
Всё петляя нещадно по бескрайним просторам
Поднимаясь то в кручу то в деревьях теряясь,
Из под ног уходила и в лицо мне смеялась.
И исчезло начало у дороги той длинной,
Превратившись в брусчатку вокруг плит у могилы.

Я стоял и смотрел на смешного мальчонку,
Что-то очень родное было в облике тонком,
Он пошёл вдруг вперёд удаляясь в тумане
И я крикнул во след : -Как зовут тебя, парень?
Обернувшись ко мне вскинул странно он брови
- Так же как и тебя, как ты это не понял...?