На перроне никого не было. Сквозь надвигающиеся сумерки моросил мелкий дождь. Я вышел из электрички и потащился к привокзальному ларьку. Купив пачку сигарет, пошел в сторону светящихся окон какого-то местного кабака. Столики одиноко стояли в пустом помещении, тускло освещенном настенными лампами. За стойкой стояла девушка и невозмутимо ковырялась в носу.

-Пива - коротко пробурчал я.

-Вам какого? - сухо спросила та, вытаскивая палец из ноздри.

-Свежего - не менее кратко ответил я.

-У нас всё свежее - с гордостью в голосе сказала девушка.

-Ага. И не разбавленное... Налейте вот этого, - показал я на кран рядом с собой.

Девушка посмотрела на меня, как вегетарианец на шашлык и выдавила:

-К пиву брать будете что-нибудь?

-Кружку.

-Вы сюда поумничать зашли? - не выдержала она.

-Девушка, налейте мне, пожалуйста, пива. Пока всё.

Девица недовольно хмыкнула и выполнила заказ. Рассчитавшись, я сел за столик в углу и немного отпил "свежего" пива. Настроение было не из лучших. Со мной что-то случилось, но я никак не мог понять, что именно. Всё осточертело, хотелось просто забыться... В кармане заиграл сотовый. Не обращая внимания на звонок, я сделал еще пару глотков и закурил.

В этот момент дверь заведения открылась и на пороге показался мужчина лет пятидесяти. Выглядел он как-то странно. Спортивные штаны, пиджак и шляпа. Он подошел к стойке и через минуту уже стоял перед моим столиком с двумя бутылками пива:

-Не помешаю?

-Нет, -сказал я безразлично и воткнул горящий окурок в стенку пепельницы.

Мужчина сел напротив. Я заказал еще одну кружку и пока я с ней разделывался, странный посетитель поинтересовался:

-Не подскажешь, который час?

-Десятый - ответил я нехотя, давая тем самым понять, что у меня нет желания продолжать разговор.

-Да, быстро летит время -произнес мужчина задумчиво. -А ты что такой невеселый? Случилось чего? - он явно хотел пообщаться еще.

Я посмотрел на него и сказал: -А чему радоваться?

Мужчина как-то загадочно ухмыльнулся:

-Это точно. Особенно, если учесть что жизни не существует.

-В смысле? - не понял я.

-На самом деле ничего нет. Всё - лишь плод нашего воображения.

-Вы буддист? - спросил я, делая заинтересованный вид.

-Нет. Скорее реалист. Дело в том, что буддизм утверждает, что весь мир - иллюзия. Обман. Мы его видим, но на самом деле ничего нет. В действительности же всё гораздо проще. Нет даже самих нас.

-Это как? Кто же тогда я и вы? - усмехнулся я.

-Мы - никто. Потому что нас как таковых нет. Хотя этого догмата не найти ни в одной религии.

Что-то с этим дяденькой не так, решил я и вымолвил свое предположение:

-Если вы из какой-нибудь секты, то напрасно теряете время. Я не верю во всю эту ерунду.

-Я не могу потерять время, потому что оно уже потеряло меня.

-Неужели? - иронично заметил я. -Ну, вам виднее... Похоже, подумал я, передо мной сидит взрослый человек, с рассудком которого возникли серьезные проблемы.

Мужчина рассмеялся: -Я тебя прекрасно понимаю, Николай. Когда-то я также, как и ты верил лишь своим глазам и ушам...

Тут я насторожился: -Откуда вы знаете мое имя?!

-Это не имеет значения. Когда я умер и попал туда, куда попадают все, мне удалось сбежать. Теперь я здесь, говорю с тобой. И это сейчас главное.

И тут я подумал, что либо в пиво чего-то подмешали, либо кто-то меня разыгрывает. Мужчина тут же утешил:

-Это обычное пиво и никакой не розыгрыш. Да-да. И не надо так на меня смотреть. Для тебя это необычно, а для меня - в порядке вещей.

Я не знал что и сказать. Этот мужик только что ответил мне на то, о чем я подумал! Похоже, у меня поехала крыша...

-Всё с тобой нормально, -продолжал мужчина, -просто ты пока многого не понимаешь.

-Вы кто такой? Откуда вы знаете то, о чем я думаю? - испуганно спросил я и почему-то стал оглядываться по сторонам.

Девушка за барной стойкой уже куда-то исчезла.

-Послушай, Николай - выражение лица мужчины вдруг сделалось каким-то особенно серьезным, - нас действительно не существует. Как бы ты этому факту не противился. Мы лишь плод чьего-то неизвестного воображения, персонажи короткого рассказа, который однажды закончится. Сейчас о нас кто-то читает. Он только что прочитал эту фразу, которую ты от меня услышал. Ты и я - вымышленные герои. А они не могут знать, кто их автор. Ни сколько потому, что им этого не дано, а потому что их нет. Они есть только в сознании автора. В реальности их не существует. Когда ты читаешь книгу, разве не понимаешь, что ты - существуешь, а те, кто в ней, нет? То же происходит и сейчас. Но слово имеет великую силу. Такую, о которой ты даже не подразумеваешь. Неспроста Библия начинается с "Вначале было Слово..."

Я хотел было перебить моего собеседника, но тот многозначительно поднял указательный палец вверх, оборвав меня на полуслове.

-Помимо нас, как ты уже понял, есть автор, который создал меня и тебя, а также всё остальное, что нас окружает. Даже твои мысли и сомнения - это лишь продукт его разума. То же касается и меня. И всех остальных. Кроме автора существуют читатели, которые в данное время читают этот рассказ. Читатели - простые наблюдатели. Но они существуют постольку-поскольку, то есть пока открыт текст и они читают его, прикидывая модель сюжета на себя. Автор же существует всегда. Ты можешь мне сейчас не верить, но я точно знаю, что тот, кто нас сейчас читает, абсолютно уверен в том, что в действительности мы не существуем, как, впрочем, и вся наша жизнь. Вот такой странный парадокс. Мы вроде есть и в то же время нас нет. Это трудно объяснить на словах.

-Что за чушь! возразил я. -Никакой автор меня не создавал!

-Ты хочешь сказать, что сам себя создал? Ты - творец самого себя?

-Не я, конечно. Родители...

-А они сами себя создали? Никто не появился на этот свет сам. Все люди - творения. Так что изначально мы все зависимы. От наших создателей. Ничего нашего нет. Мы - пользователи того, что нам дали. А когда срок жизни подходит к завершению - теряем всё, даже собственную плоть.

-Значит мы и не умираем, если не живем? - спросил я вообще ничего не понимая.

-Нет конечно. То есть мы умираем, для кого-то. Но на самом деле мы живы. Только по другому. У нас свой мир, от которого читатель далек. Он ограничен рамками логики и собственного воображения, думая, что это всего лишь рассказ, который придумал автор.

У меня никак не укладывалось в голове то, что я услышал от человека, внешний вид которого едва ли совмещался с тем, что он говорил.

-А для чего он нас выдумал? -задал я вполне логичный вопрос.

-Об этом известно только самому автору. Одно лишь могу сказать: мы - его часть. Его подобие. С помощью нас он хочет чего-то передать. Возможно, тем самым он решает свои личные проблемы.

-Ясно. Но почему вы подошли именно ко мне? Это ведь не случайно? Откуда вы знаете обо мне и о том, что я думаю? Для чего вы вообще мне это всё говорите? - мысль об этом по-прежнему не давала мне покоя.

-Я тебе ничего не говорю. Потому что меня здесь нет. И нет вообще. Я - плод твоего воображения.

-Как нет? - удивился я. -А с кем же я тогда разговариваю? Сам с собой что ли?

-Можно сказать и так. Иначе откуда я всё про тебя знаю?

-Чушь какая-то... Почему я должен во всё это верить? Я же вас вижу, могу дотронуться до вас...

Мужчина несколько снисходительно посмотрел на меня и сказал:

-Это как сон. В нем, как правило, ты не осознаешь, что тебе это снится, ты видишь себя и других, можешь их почувствовать наощупь. Но потом ты просыпаешься и понимаешь, что этого всего нет. Хотя во сне всё очень явно и убедительно. В нашей жизни почти то же самое. Смерть - это наше пробуждение. Я уже проснулся. А ты - еще спишь.

-Как же я не существую, если я есть?

-Ты пока есть. Однажды тебя не станет. Как и когда-то не существовало вообще. Всё началось с того, что тебя никогда не было, а кончится тем, что тебя никогда не будет.

-Что-то я совсем запутался... -действительно, в голове была какая-то каша, полный бред. Я опять закурил. Сигарета в руках задрожала. -Допустим, что всё так и есть, как вы говорите. Мы сейчас разойдемся. Я останусь один. И что мне делать, зная всё это? Как мне дальше жить?

-Как жил, так и живи. Всё равно ничего не изменится. Мы подчиняемся определенным законам. Да и кто тебе сказал, что ты живешь? Ты сейчас находишься в неопределенном состоянии.

-А почему я вообще есть? Почему меня никто не спросил, хотел ли я быть? Зачем мне такая жизнь, где я ограничен и зависим, где я всего лишь плод чьего-то воображения? Это имеет какой-то смысл?

-Всё имеет свой смысл. У каждого свое предназначение. Но цель у всех одна.

-И какая же? Умереть?

-Смерть - это не цель, а неизбежная участь. Главное - оставаться тем, кто ты есть. Быть самим собой. Оставаться человеком. Во что бы то ни стало. Простая общеизвестная человеческая мораль.

В этот момент показалась девушка за стойкой:

-...да... он здесь... - тихо сказала она и повесила телефонную трубку. Затем опять куда-то вышла.

-Иногда очень трудно быть самим собой, - сказал я. -Приходится надевать различные маски, играть соответствующие роли. Допустим, что всё что вы сказали - правда. Мы не существуем, жизнь - рассказ. Но чем он закончится? В чём его суть?

-Об этом знает только автор... Заметь, большинство людей старается не забивать себе голову вопросами о смысле жизни и вполне довольствуются тем, что имеют. Живут своей стандартной жизнёшкой простого обывателя для продолжения своего рода, такого же чуждого к извечным вопросам, как и они. Живут и умирают, живут и умирают... Они следуют общепринятым нормам, делают всё как надо, как положено, как все. Это напоминает схему. Мысли и чувства становятся искусственными. Этакая механическая жизнь. Люди заботятся о том, чего однажды навсегда лишатся. Их куда больше волнует непогашенный кредит, чем вопрос, что же будет после смерти. Сплошная бытовщина. Семья, карьера, зарплата... Все стараются плыть по течению, ибо так легче. И так заведено. Смысл жизни большинства - просто жить. Получать удовольствие. И вся наша жизнь от начала до конца нам неизвестна, но известна автору, так как он ее создатель.

-Значит мы заранее обречены и выполняем то, что нам припишут? Получается, мы не хозяева своей жизни?

-Это заблуждение. На самом деле мы вершим свою судьбу сами. Только автору уже известно, чем всё закончится. Ему подсказываем мы. Но он думает, что работает его фантазия. А что такое фантазия? Откуда автор черпает мысли? Способность творить? Да. Но материал... откуда он его берет? Из чего рождается мысль?.. В свою очередь, автор помогает нам. Так же невидимо. Всё взаимосвязано, как видишь.

-Короче, я так ничего и не понял...

Мужчина улыбнулся.

-Однажды осознание придет к тебе само.

Вдруг открылась дверь и в помещение буквально влетели два человека в белых халатах. Один из них закричал:

-Так вот ты где, проповедник наш! А ведь тебя предупреждали!

Теперь всё ясно, подумал я, поглядывая на своего странного собеседника.

Мужчина встал, и не переставая улыбаться, сказал, глядя в мою сторону:

-Ну, мне пора...

В это время люди в халатах подбежали к моему столику и, взяв меня под руки, поволокли к выходу.

После недолгого замешательства я воскликнул, пытаясь вырваться:

-Какого черта! Куда вы меня потащили?

А то не знаешь! - выкрикнул один из них. Домой, Коля, домой.

-Это какая-то ошибка! - запротестовал я. -Вы меня с кем-то спутали!

-Ошибка?! - иронично удивился человек в халате. -Тут кроме тебя никого нет.

-Как нет? - показал я на мужчину, с которым только что говорил. Тот снял шляпу и поклонился.

-Похоже, у парня опять началось, - засмеялся второй, поправляя халат.

-Да вот же он! - завопил я в отчаянии, показывая пальцем на мужчину, который уже выходил за дверь.

-А! Точно! Вот он! Держи его! - закричал человек в халате. Затем он сделал вид, будто ловит кого-то и снова засмеялся.

-Ладно, забираем его - сказал второй и схватил меня за плечо. Второй последовал его примеру. Упираясь во что только можно я пытался высвободиться, но безуспешно. Они вытолкали меня на улицу и запихнули в какую-то машину.

И тут я решил сделать последнюю попытку вырваться. Со всего размаха пнул одного коленом в живот, но тут же сзади получил оглушительный удар по голове...

Очнулся я уже в какой-то палате и полностью связанным. Страшно болела голова. Боясь признаться себе, я все-таки вынужден был осознать свое местонахождение. Только почему-то я никак не мог вспомнить, что был здесь раньше... Я так ничего и не понял, но чувствовал, что встреча с незнакомым мужчиной была не случайной.

Так, в своих раздумьях, я пролежал около часа. Было такое ощущение, что меня уже нет. Да и был ли я когда? Может, жизнь действительно, как сон? Во сне я разговариваю с людьми, которых сам же и придумал и ничуть не сомневаюсь, что они - настоящие. И этот самообман не раскрывается до пробуждения... А может, и правда, жизни не существует? Взять, например, прошлое. Все прожитые мною годы. Всё, что было прежде, теперь этого нет. Остались одни воспоминания. Где я, десять лет назад? Я - был. Или не был? И то, что есть сейчас, канет в бездну минувшего. Этого не будет. Значит, этого потенциально не существует. Всё незаметно исчезает.

И мне вдруг показалось, что время меня потеряло. Навсегда...