Он был художником. Не сказать что бы очень хорошим, но и не плохим. Его картины не отличались новизной стиля или своеобразием. Но они отличались чем-то более ценным. Жизнью. Все его картины были живыми. Как это возможно? Не знаю, но это так. Благодаря этому его картины всегда находили покупателей и у него было все, чего может желать человек. Но все это было ему не нужно. Почему? Потому что он всегда мечтал летать. Эта мечта наполняла жизнью его картины, светилась в его одухотворенных глазах. Она была единственным, чего не могли дать ему его картины, единственным, чего он когда-либо по настоящему желал. И вот, однажды, он нарисовал себе крылья. Не «ангельские», не «демонические», а именно такие, какими наградила его мечта. Они воплощали в себе всю его душу, все мечты и стремления. И самое главное - они тоже были живыми! Он наконец-то смог воплотить свою мечту и подняться под облака. И там где он пролетал, лица людей озарялись невероятно яркими красками, светом, отраженным его крыльями, а в их глазах зажигались искорки давно забытых надежд и мечтаний… Но, исполнившись, мечта потеряла свою прелесть, перестала быть смыслом. И жизнь ушла из картин, нарисованных без мечты. Воплотившись, мечта лишила его всего, что он имел без нее. Отчаявшись, художник продал свои крылья, думая, что если так уж сильно захочется он всегда сможет нарисовать новые… Но лишенный воплощения своей мечты, он стал обычным человеком. И все его картины стали просто красками на бумаге. А преданные крылья растеклись яркой акварелью по спине купившего их… |
Библиотека // Объявления
