Босиком по траве. Как-то в детстве казалось, что колко –
«Босоногое» детство – наверное, не про меня.
И с рождения – в бездну – ура! - надоело настолько,
Что, как в омут, беспечно – в неспешность июньского дня.

Прошуршать по тропе, каждый раз вопрошая у неба:
«Почему ты сегодня настолько недвижно звенишь
Синевой без границ над «живой» от пустырника степью,
Отчего даже ветер не шепчет в соленую тишь?»

До опушки дойти, где растут молодые березы,
Начертить о любви – только пальцем – письмо на коре,
Без обратного адреса. Раньше казалось, что поздно,
Что пришлось слишком рано на глупостях перегореть.

А теперь – все равно. Где-то в воздухе пахнет июлем,
Травы скосят, и пряная свежесть напоит росой.
И смешной кукурузник тугим нарастающим гулом
Беззаботно наполнит полуденный дремлющий зной.