Наш город спит мертвецким сном,
По-над домами кость берцовая
Летит, стал мир немой бойцовый;
И льется слов заклятий сонм:

«Пусть не проснуться люди раньше,
Чем эта кость, средь облаков парящая,
Пусть стихнет всякий, звук творящий,
Я собираю душ народов - дань же».

Смерть ныне, словно древний тать,
Использует приемы, веру человека,
Добивается в сем ремесле успеха:
Нужно умирать, чтоб жизнь давать.